Cele doua femei diferite

014Ea nu este prea înaltă, dar căţărată pe tocuri atinge o înălţime acceptabilă pentru a-şi pune în valoare picioarele frumoase. Părul lung, nu contează culoarea, fardul aplicat intens, buzele voluptuoase; sânii mari, ieşind jumătate din decolteul bluzei, împinşi până-n gât de sutienul buclucaş. Parfumul ei te trăsnește. Preocupări de bază, extra fişa postului: cafeaua de dimineaţă degustată în zâmbete aruncate ultimului model de telefon la care poartă conversaţii interminabile, păşind încoace şi încolo, legănând alene posteriorul obraznicuţ – stânga – dreapta, dreapta – stânga. Acelaşi traseu îl urmează şi ochii colegilor de sex masculin. Unul mai ia o gură de cafea şi, involuntar, îşi trece limba peste buze. Altul îşi aprinde, uşor nervos, o a n-a ţigară. După cafea, ea se duce în birou, se aşază picior peste picior şi începe să caute pe net bărbaţi disponibili care deţin cel puţin o vilă amplasată central, o casă de vacanţă, măcar două maşini, poate și un yacht. Perseverează în această căutare cât e programul de lung. Când ia o pauză, mai execută, superficial, o sarcină de serviciu. Două, trei, ar fi deja prea mult şi i-ar destabiliza programul.

Opusul ei este cealaltă. Şi ea micuţă de statură, dar fără tocuri, poartă haine cu lungimi şi în culori decente. Fard, arareori şi doar un strop, mersul grăbit. Nu fumează, nu stă la cafea, nu vorbeşte la telefon. Este la biroul ei şi lucrează. Are trăsături frumoase. Zâmbeşte cu naturaleţe, cald si blând. Ştie orice o întrebi în domeniul ei şi te poţi baza pe ea. Când se frustrează, se înroşeşte uşor la faţă, dar atât. E încurcată atunci când fac colegii glume deocheate, dar reuşeşte să surâdă sau se preface preocupată şi se ascunde după monitor.Opusul ei este cealaltă. Şi ea micuţă de statură, dar fără tocuri, poartă haine cu lungimi şi în culori decente. Fard, arareori şi doar un strop, mersul grăbit. Nu fumează, nu stă la cafea, nu vorbeşte la telefon. Este la biroul ei şi lucrează. Are trăsături frumoase. Zâmbeşte cu naturaleţe, cald si blând. Ştie orice o întrebi în domeniul ei şi te poţi baza pe ea. Când se frustrează, se înroşeşte uşor la faţă, dar atât. E încurcată atunci când fac colegii glume deocheate, dar reuşeşte să surâdă sau se preface preocupată şi se ascunde după monitor.

Mai Pot Iubi

Das-FensterAi avut vreodată senzația că ești smuls din timpul în care secundele alunecă spre uitare și ești aruncat într-o lume fără de timp? Nici aerul nu îl iei cu tine, că nu-i timp să îl respiri și nici nevoie nu ai de el. Particularitatea acestei lumi este alta. Viteza în care percepi fiecare informație, derularea amețitoare a imaginilor și intuiția care îți urlă că vei trăi ceva incredibil. Am ajuns în această lume, în seara în care aveam să-l cunosc pe cel ce urma să-mi schimbe, până la celulă, ființa. Mi-am simțit, în acele clipe, fiecare senzație, până în cele mai intime detalii. Fiecare celulă își striga uimirea, teama și nerăbdarea, pentru ca mai apoi să alimenteze, una după alta, vîrtejul anticipației a ceea ce urma să se întâmple. Fiecare își recunoscuse destinul scris și nu era celulă care să se împotrivească.

Nu l-am văzut, dar l-am simțit atît de puternic încît m-am încovoiat sub presiunea știutului dintotdeauna. Era așteptatul, doritul și cel ce urma să-mi fie drum prin cele știute și neștiute ale vieții. Am întors capul cu un zîmbet de bun venit, iar el, ei bine, zîmbetul lui mi-a întregit existența.

Nu am trăit poveste mai frumoasă ca aceasta. Ne-am recunoscut unul pe celălalt în zgomot, mulțime, întuneric. Ne-am știut fără de tăgadă, poate după urmele lăsate unul în celălalt prin alte vieți. Ne-am iubit. Ne-am uitat lumii pentru o vreme. Lumi noi se făceau și se desfăceau în sufletele noastre și joaca noastră ne părea unică și era oricum greu de înțeles altora. În ochii lui vedeam creația întreagă și-mi binecuvîntam nașterile-n universul ăsta, care ne aducea mereu în brațele fericirii complete. Nu ne săturam să ne dedăm alunecării în intensul privirii și ne legănam inimile în iubirea aceea ce-o știusem și o aflasem, ca parte a noastră, de la facerea ei primă. Și zîmbetul lui…

Nu-i leagăn în lume care să știe-a-mi povesti mai dulce somnul în abandon. Zîmbetul lui îmi croșeta, mai repede decît își curge timpul picosecundele în cuptorul minutelor, povești despre o lume care să ne cuprindă, cuminte, fericirea. Și luna.

Luna ne-a fost martoră în început și în sfârșit, deopotrivă. Mi-a fost rochie și batistă. Iar lui, sărut și deznădejde. Drumul nostru a fost atît. Ne știm și-acum. Ne mai simțim prin lume plânsul ori durerea. Gîndurile noastre se mai unesc prin nopțile în care luna ne strigă. Ne mai strecurăm prin vise câteodată. Dar ce-i trecut rămâne așa, timp frumos, înghesuit prin amintire. Despărțirea.

M-a sfâșiat în feluri pe care nu le știam posibile. M-a adunat, mai pe urmă, într-o femeie ce-și descoperă unicitatea și frumusețea în fiecare clipă muritoare. Nu-i chip de vină a cuiva. Ne-a fost scris să ne însoțim pașii o vreme, iar pentru asta mângîi viața asta cu mulțumiri, ori de căte ori îmi cântă dorul prin acel univers de suflet. Mai pot iubi…?

Ăsta i-a fost darul, să trezească în mine iubirea. E ca și cum fiecare iubire își are universul ei unic, perfect.

Но-Ты

Мыслимо ли, но слёзы мои
Открытыми кранами на почерк твой капали.
Видимо ли? Берегли, как могли.
До ненависти от любви попутками.

Но ты храни мои слова в ноты не собранные до сих пор.
Может когда-нибудь ещё одна глава, ещё один зелёный светофор.
Ты, как всегда, права, – судьба сама проложит каждому свой путь.
Может когда-нибудь, когда-нибудь.

Уже не болит. Ну, давай удалим нас, Delete,
Раз подслушанными тайнами, мы стали банальными.
Не верили и до чего довели 
Неотвеченные звонки прощальные.

А может пройдёт ещё совсем немного,
И мы соскучимся с тобой по сонным мостовым.
Ты будешь ждать меня и жмуриться, глотая дым,
В прокуренном кафе на улице Толстого.

А может пройдёт ещё совсем немного,
И мы соскучимся с тобой по сонным мостовым.
Я буду ждать тебя и жмуриться, глотая дым,
В прокуренном кафе на улице Толстого.

А может пройдёт ещё совсем немного,
И мы соскучимся с тобой по сонным мостовым.
Ты будешь ждать меня и жмуриться, глотая дым,
В прокуренном кафе на улице Толстого.

bestiary_05.09 (53)

Noi ne gândim la moarte o viaţă întreagă şi ei îi ajunge o singură clipă să se gândească la unul dintre noi

Am vrut să scriu o poveste pentru tine. Ai zis nu, nu mă interesează poveştile tale, nu mă interesezi decît tu. Am amuţit. Cum adică doar eu? Dar cine sînt eu să te interesez, cine sînt eu fără poveştile mele? Şi cine eşti tu să nu ţii cont de ele? Sînt poveşti minunate, cu oameni, cu cai, cu feţe de masă frumoase peste care e aruncat un evantai japonez cu înscrisuri.De aia am hotărît să îți scriu o poveste,nu știu o să o citești sau nu, dar totuși e poveste ce mă reprezintă așa cum sunt.Povestea nu începe cu „a fost odată”. Nu sunt scriitor. Nu căutaţi logică sau rigori! Încerc doar să spun o poveste adevărată, aşa cum am văzut-o eu, ca pe un vis din care nu vrei să te mai trezeşti, ca pe o ficţiune pe care vrei să o controlezi, pentru că este perfectă şi are happy end. “Nu contează ce sunt lucrurile, contează ce semnificaţie au ele”, spunea Marquez. Iubirea este o călătorie magică care începe în ape calme, sub un vânt prietenos, dar se poate transforma în nebunie şi blestem. În fond, nu toate corăbiile ajung la insula cu mirodenii. Dimpotrivă, cele mai multe se scufundă sau eşuează pe stânci ascuţite, pe ţărmuri de ostilitate. Justificări vinovate? Ardere de tot pe altare de morală creştină? Eu mi-am plătit datoriile, cu vârf şi îndesat! Tu ce preţ eşti gata să plăteşti?…  

„Noi ne gândim la moarte o viaţă întreagă şi ei îi ajunge o singură clipă să se gândească la unul dintre noi. Păi, dreptate e asta?“

 

Ne-am luat din dragoste. După un an de relație,  am rămas văduvă. Nu mă imaginasem niciodată în postura asta, din contră, de fiecare dată când mai aveam vreo ceartă, vedeam lucrurile într-un mod total diferit. O scurtă precizare: aşa-zisele noastre certuri erau din gama ce să cultivăm aici, pătrunjel sau mărar?)))))Şi mereu se terminau cu o împăcare atât de explozivă. Să revin. Când ajungeam la astfel de polemici, dintr-o furie idioată că nu se făcea ca mine, cît şi dintr-o dorinţă şi mai mare de victimizare, mă imagineam murind într-un mod subit, tragic. El, mustrat de conştiinţă  şi suferind de dragoste şi dor, nu mai avea să-şi găsească niciodată perechea. Şi aşa devenea un văduv singuratic, unul dintre aceia care se închină la icoana soţiei.Moartea mi se părea a mă pune într-o lumină martirică, dragostea noastră având să rămână intactă si ubicuă, neatinsă de rutina vieţii de zi cu zi,fara de astea ca nu  mă mai iubeşti ca în prima zi. Fireşte, filmul celei cu coasa e mereu altul. Niciodată nu vine cu un scenariu hollywoodian. Vine cu pomeni, responsabilităţi şi multă durere din partea celui care rămâne în viaţă. Căci cel mort e liniştit. Nici măcar grija că e mort nu o are.Cum am devenit văduvă la o vârstă la care altele nu au altă grijă decât ce să poarte sâmbătă la club? Pe scurt, povestea noastră: ne-am cunoscut, ne-am plăcut, ne-am luat. Într-o bună zi dintr-o glumă proastă a plecat din casă,și dus a fost… Și de atunci Aştept momentul acela al zilei când, coborând din trolebuz, te caut cu privirea. Aştept să-mi sprijin zîmbetul în zîmbetul tău şi umerii de-o bancă şi-n mine să se facă linişte, ca începutul unui cântec de leagăn. O linişte aruncată ca o pătură peste tot ce urmează.Şi când nu eşti, mi-e, cumva, tot bine. Îţi port sărutul la gât, ca pe un medalion greu şi mereu rece. Îl strâng în pumn ca şi cum numai eu te-aş cunoaşte şi mă strecor printre oameni ca printr-un cârd de gîşte. Îmi placea jocul ăsta, starea noastră de gelatină, ca mlaştina rece în care-am dansat cu picioarele goale.Şi când îţi scriu mă simt parcă în altă lume, cred eu că e lumea noastră, în care avem un plămân comun. Îţi pregătesc un culcuş, chiar aici, între cuvintele mele, un culcuş în forma trupului tau. Apoi mă înfig în braţele tale şi nu ma mai satur de atâtea cuvinte ce naşti în mine.Ah, tu niciodată nu eşti prea aproape. Totodată, niciodată prea departe. Niciodată prea dulce, niciodată prea trist, niciodată prea sincer, prea blând sau prea vesel. La braţul tău alunec pe ciment ca pe-un derdeluş şi-n treacăt mai mângîi cu dragoste un câine în care s-a lipit tot praful oraşului. Şi doar noi simţim mirosul sulfuric al stării de-a fi noi.